As Flores de Julho

E os prantos e os tantos trancos dos barrancos

Atacavam as retinas, entravam por todas as vias

Num viés de artilharia.

Eu olhava para o vento do inverno que enfeitava minha face...

O rosto retorcia.

Um cigarro na varanda, as estrelas me encarando.

Eu olhava a epopeia de você.

Um beijo de nicotina na madrugada fria

E minha cicatriz gigante de agonia...

A garrafa me batia e eu bradava aos céus;

Gritos-fumaça passando pelos véus,

Um riso-lágrima de solidão...

O toque pálido da manhã

E eu estava ali com você e sem você...

Eu acreditava nas flores de Julho que estavam a nascer...

Estavam a morrer.

E eu vendo os pedaços queimarem

E essas coisas bonitas que me habitavam fugindo à francesa.

Bebendo das águas de um oásis que partia

Das terras partidas nas areias deste deserto...

Era uma miragem do inverno dizendo que

Por um segundo, no interno pálido do peito,

E da neve,

Nasceu uma flor sozinha que olhava para o céu.

A flor sonhava ser estrela no teto,

Ornamento de papel

Para acariciar os olhos antes de dormir.

Sonhava em ser favo de mel

Para massagear a garganta boêmia

Tão lânguida e cansada de tragar do vazio.

A flor era torta e tinha a graça de um vinho envenenado.

Era triste de desesperada.

Era errada, mas existia,

Respirando com dificuldades asmáticas...

E ela morreu antes de desabrochar,

Ela morreu, pois o inverno jamais haveria

De deixar nascer uma flor sozinha

Perdida, sem Sol e sem ar.

Todos sabiam que tal flor não vingaria.

Mas ainda sim a regavam com um afeto relapso.

E ela mancava internada na UTI,

Morta-viva, zombie.

Eu acreditava que as flores de Julho iriam surgir.

No lugar errado, na hora errada...

Era um erro errante pronto para partir

E uma esperança em pedaços

Num saco de plástico de uma mala

No fundo do armário.

E as lágrimas que a regavam secaram

Antes da alvorada bela.

E as flores de Julho nunca nasceram

E nunca foram esquecidas

Por toda sua graça

Mesmo antes da primavera.