Uma Ode às Olheiras

Insônia,

Talvez seja você a quem eu realmente pertença.

Talvez tu sejas a grande musa de meus poemas.

Seja na ausência do meu sono,

De meus sonhos de papel.

Seja na tua força intensa

Que derrota até meus comprimidos roubados que são de fel.

Talvez você seja minha infalível dupla

Numa romance solitário,

Quase análogo a um platônico,

Porém presente fisicamente

No físico de minha mente.

As olheiras contam uma grande estória de amor,

Enquanto a dor de cabeça,

A náusea em seu esplendor

Gritam em contradição

Neste romance paradoxo.

Talvez seja você, Insônia, quem eu prezo e quem me prende

Neste cotidiano doente,

Nesta relação que me adoece.

Tu que me deixas preso no mesmo lugar,

Enquanto a chuva cai lá fora

Em toda flora, e que no agora,

Na solidão de tua presença

Me extasia, quase inconsciente,

Na multidão de pensamentos

Que não param de digitar.

Uma ode às olheiras

Que retratam nossa relação doente.

Que são a escultura no mármore impuro de minha face

Massacrando um amante fadigado e descontente,

Que caminha em caminhos de edredom

Extasiado a fadigar.

Nossa Luta

(Inspirado no Movimento Estudantil da Unesp - Assis
Para todos movimentos sociais)

Nossa luta marginal e espontânea

Se articula em cada célula revolucionária

Que é um militante na rua.

Nossos tambores de guerra

São as caixas, as congas e as alfaias.

Nossas armas que param o trânsito

São bolinhas de borracha, arcos e clavas.

A pintura de guerra que cobre a cara nua

É feita em tinta negra

E narizes de palhaço.

Nós somos um organismo potente

Em grande expansão.

Levantamos bandeiras apartidárias,

Pois nossa bandeira é a educação.

Lutamos por aqueles que não vieram,

Aqueles que não passaram no filtro social.

Lutamos por aqueles que nos deixaram,

Estamos inconformados com a política de migalhas

Que nos jogam de cima do palanque governamental.

Lutamos, pois somos guerreiros

Que se levantam no meio da multidão.

Lutamos, pois somos guerreiros

E não queremos esmola,

Mas sim revolução.

Três Poemas de Ressentimento II

Corações imaturos caindo das árvores.

Você me deu um soco no estômago

E vomitei parte de mim.

Eu mirei em sua cabeça.

Predadores de coração mordido

Os colocam em cestas.

Você limpou meu vômito,

O colocou numa sacola e se deu um fim.

Disse que não era um alvo fácil.

Uma salada de maçãs para um amanhã que nunca chega.

Eu fui para o hospital, nauseado de você e com fome de mim.

Um dia do caçador, o outro da besta.

Três Poemas de Ressentimento

Corações imaturos caindo das árvores...

Predadores de coração mordido os colocam em cestas.

Uma salada de maçãs para um amanhã que nunca chega.

Você me deu um soco no estômago e eu vomitei parte de mim.

Você limpou meu vômito, o colocou numa sacola

E se deu um fim.

Eu fui para um hospital,

Nauseado de você e com fome de mim.

Eu mirei em sua cabeça.

Você disse que não era um alvo fácil.

Um dia do caçador, o outro da presa.

Fome de Mundo

Eu sou um bicho.

Sou bicho-homem,

Bicho-mulher,

Sou bicho-hermafrodita

Eu sou bicha!

Sou bicho e bichete,

Veterano e veterana.

Predador e presa

Nas trilhas e estradas

Numa constante fome insana.

Eu sou um bicho que ama

Além da roupa, da maquiagem,

Da pele e do corpo!

E nada vai que me dizer,

Vai me declarar

Como bicho morto.

Viverei na memória,

Retornarei ao solo da natureza.

Como bicho orgânico desorganizado que sou.

Sou bicho de pano em um nó amarrado,

Torcendo e retorcendo

Retardado em cada divino dilatar de pupilas

Que ocupa o espaço.

Sou bicho como todos os bichos.

Sou bicho como nenhum bicho.

Buscando aonde há beijos,

Aonde há braços,

Aonde há calafrios e espasmos.

Sou bicho motor, movido e movimentado

Pela fome de mundo.

Pernas para Voar

Longe da estante pareço tão maior

Perto de todos os estandartes de concreto

Eu olhava o horizonte de pés abertos.

A dor do fardo em minhas costas

Era a do parto de asas de piche

E os pés rodando em pneus carecas sob-rodas.

O horizonte encoberto

De edifícios austeros

Assemelhava-se a moldura de uma janela quebrada.

Mas fitar o horizonte é pouco, muito pouco,

Para quem tem pernas para voar.

Eu queria colocar meu pé na estrada,

Meu dedo na terra,

Girar o mapa-mundi para apontar

Aonde irá pisar minha bota furada.

Mas meu armário estava cheio de animais

Que meus pais me ensinaram a cuidar.

E minha paz se encontrava

Num colchão de molas, assistindo na Tv

O dançar de mais uma pop estar

Que todo mundo vê.

Mas o que ninguém vê

São os pássaros de asas podadas em gaiolas de tijolo e argamassa

Cantando para alguém abrir a porta.

Até que um dos pássaros enxergar com o bico

E com o brio gritar contra o vidro.

E no breu de um brio a abriu.

Um pássaro fugiu.

- Eu quero o baque-solto da vida.

Quero ser bicicleta sozinha e sem guias.

O que acontecerá se um

Pássaro aprender a abrir a gaiola?

Pois tem muito mundo

Por detrás dos portões,

Dos condomínios, das favelas, casas-prisões.

E o artista é o pássaro

Tangindo o mundo invisível.

Para inspirar em toda essa gente

O possível impossível!

GRU.T.A Marginal

Uma cavidade que abriga uma coxia enxuta

Que procura e procura e procura

Romper com as coisas nulas.

Provocar nas faces mudas

O sentimento revoltante

Do prazer do horizonte

Na luz cura e nua.

Andarilhos sortidos nos cursos perdidos,

São todos tão bem vindos

Como ideias de um poema a começar.

Estamos todos, e tudo, em voga para estar.

Poema caminhante que, aprendendo a engatinhar,

Possui dentro de si a dádiva de um espaço.

Um lugar para ser e estar.

Um espaço para ocupar,

Para dividir,

Para cultivar.

Soltar o corpo no chão,

Olhos chorando, palpitando música

Em momentos transcendentais

Dos murmúrios do tempo que passa.

Risos transpirantes, ofegantes

Em fôlegos virando pássaros,

Virando brasa

No jogar.

“Gruta”, por que escavamos.

Por que procuramos na profundeza

E no sólido do solo

Um minério raro.

Porque das estalagmites do peito,

Da acústica da boca;

Das estalagnites do céu

Do corpo cansado e da voz rouca

Nasce nosso ouro.

Gruta que escavamos no peito

Para encontrar o que há de precioso.

Com a ferramenta rústica do anseio

Para preencher o meio

E o prazer,

De existir e de viver.

“Gruta” por que

Não queremos vencer!

Mas sim, escavar este tesouro.

Pois queremos tirar do escuro

Todo potencial vivo

De todo belo e explícito corpo!