Necrofilia de um Pedaço de Vida

No que está dito - pelo corpo, pela alma e pela voz - há algo de hipócrita conjecturando no fato. Se o real é tão temeroso, o medo, a ilusão é mais forte que a própria racionalidade. No que há de dito, há pedaços do real e restos de ilusão sórdida...

As gotas caiam na chuva sólida

E cada pedaço quebrava as telhas do telhado

Defasado pelas mesmas tempestades.

Chegavam e voavam como abutres sob a carne podre

E riam nas gargantas necrófilas ao arder da carne.

Pequenos pedaços negros de um coração celeste.

A chuva ácida ardia, mas ninguém ousava usar um guarda-chuva.

Foi decretado que tudo haveria de haver à flor da pele

E todos ardiam em conjunto ao caos da terra.

Mais Uma Dose

(...) E os bares são aqueles lugares

De criaturas com ares

De lembrar e esquecer o que é ser...

Bate forte no peito aquele doce anseio

Que me trazia o olhar e o beijo

Daquela mulher de vermelho..

Batia na minha cabeça estagnada,

Fazendo-a girar um tanto.

O deleite de me embriagar com teu beijo

E nadar nos mares macios de teu corpo.

De acordar no marfim de teus braços,

No teu riso sem fim,

Fez de meu anseio trêmulo recompensado,

Acalentou o peito desesperado enfim.

Uma dose de amor, de uma bebida quente e pesada,

Me fez leve em segundos.

Viajando pelo meu corpo

Causando risos de acelerado batimento cardíaco.

E que num tino de medo

Expeliu-se por inteiro

Num gorfo derradeiro...

O que era belo agora queimava em ácido e restos...

Hoje queima ao lado,

Pedaço por pedaço,

De uma miscelânea de romances abortados,

De uma biblioteca de boêmios solitários,

Numa lareira em meu quarto

Para aquecer meu corpo tenso

Neste inverno que não chega ao fim...

“Mais uma dose? É claro que eu tô afim...”

O Soneto da Granada

Olhe para esta insignificante bomba.

Ela irá explodir em alguns minutos.

Ela não se importa em ser granada jogada,

Sem um anel qualquer para segurar sua faísca famigerada.

Estava sozinha num canto escuro ao lado da barricada.

Nenhum dos soldados a viu ou ouviu.

Nenhum dos soldados gritou ou insurgiu.

Todos se renderam a uma granada qualquer.

O minúsculo crepúsculo em potencial

Que queimou todas as existências ao seu redor.

Um fragmento de tecnologia, sem boca, sem olhos,

Engolindo todas aquelas vidas com dentes em chamas.

Ela não queria, nem devia, mas era o que era.

Uma pequena granada na face da Terra.

O potencial era de matar o presidente tanto quanto o soldado raso.

Ela não queria, mas era o que era.

Eram todos pequenos pedaços, menores do que ela.

Ela explodiu queimou tudo o que um dia era

[nessa nova velha era.

Brasa

Era tudo e nada.

Um paradoxo infame,

Infante, juvenil e senil,

A ponto de bala,

A ponto de explodir a casa.

Cada pedaço de madeira era como uma farsa.

Era tudo e nada.

E o cinzeiro gritava na fumaça.

Coisas de vidro quebrado

E de vinho tinto na taça...

Era tudo e nada

Como o pranto na praça.

Como o bêbado alegre em sua feliz lástima.

Como o junkie na picada de agulha

No agudo da dor instante que passa.

Era tudo e nada

E ele olhava para o chão de paralelepípedo de graça...

Era tudo?

Era nada?

Era só ferro em brasa.

As Flores de Julho

E os prantos e os tantos trancos dos barrancos

Atacavam as retinas, entravam por todas as vias

Num viés de artilharia.

Eu olhava para o vento do inverno que enfeitava minha face...

O rosto retorcia.

Um cigarro na varanda, as estrelas me encarando.

Eu olhava a epopeia de você.

Um beijo de nicotina na madrugada fria

E minha cicatriz gigante de agonia...

A garrafa me batia e eu bradava aos céus;

Gritos-fumaça passando pelos véus,

Um riso-lágrima de solidão...

O toque pálido da manhã

E eu estava ali com você e sem você...

Eu acreditava nas flores de Julho que estavam a nascer...

Estavam a morrer.

E eu vendo os pedaços queimarem

E essas coisas bonitas que me habitavam fugindo à francesa.

Bebendo das águas de um oásis que partia

Das terras partidas nas areias deste deserto...

Era uma miragem do inverno dizendo que

Por um segundo, no interno pálido do peito,

E da neve,

Nasceu uma flor sozinha que olhava para o céu.

A flor sonhava ser estrela no teto,

Ornamento de papel

Para acariciar os olhos antes de dormir.

Sonhava em ser favo de mel

Para massagear a garganta boêmia

Tão lânguida e cansada de tragar do vazio.

A flor era torta e tinha a graça de um vinho envenenado.

Era triste de desesperada.

Era errada, mas existia,

Respirando com dificuldades asmáticas...

E ela morreu antes de desabrochar,

Ela morreu, pois o inverno jamais haveria

De deixar nascer uma flor sozinha

Perdida, sem Sol e sem ar.

Todos sabiam que tal flor não vingaria.

Mas ainda sim a regavam com um afeto relapso.

E ela mancava internada na UTI,

Morta-viva, zombie.

Eu acreditava que as flores de Julho iriam surgir.

No lugar errado, na hora errada...

Era um erro errante pronto para partir

E uma esperança em pedaços

Num saco de plástico de uma mala

No fundo do armário.

E as lágrimas que a regavam secaram

Antes da alvorada bela.

E as flores de Julho nunca nasceram

E nunca foram esquecidas

Por toda sua graça

Mesmo antes da primavera.

Carícia de Alicate

Somos abençoados por máquinas-escravos

Que nos escravizam.

Donos do anseio calado,

Desejos mal-abastados,

Frustrados e afogados diante de um comprimido.

Vítimas fúteis,

Tragédias gregas em queda constante

Como vidraças no chão de um asilo.

E o que há de sórdido nisso?

Eles, incontentes, criam muletas

Para produzir e reproduzir em série

Mais algumas muletas.

Receptáculos em vias,

Mecanismos para nos dar um amor de plástico,

Para que possamos dormir e acordar

Todo dia, Todo dia, Todo dia...

Os antidepressivos,

Os analgésicos da realidade,

O carinho frio do abraço-alicate da máquina.

Certa vez me perguntei por que eles estão tão sozinhos,

Levando a solidão para a cama.

Porque tão quietinhos

E tão perto da lama?

E pra que tanta solidão

Se estamos tão perto do Japão?

Estão tão próximos e tão longe de si próprios.

Tic Tac, Tic Tac!...

O ungir da engrenagem bate e rebate

Lubrificando o regime da fome sem clemência.

O olhar da lente fria,

Da câmera divina divide em série o afeto perdido

Em pequenos biscoitos baratos

A serem engolidos.

É o mercado, o mato, o pasto sem plantas.

O mito de comprar o mito e consumir o mito.

E ser o feto chupando uma placenta de flavorizantes

Diante de um bando de niilistas reai$.

E se eu amar a obra alheia?

Um pequeno retrato, uma foto de 3 por 4

É um sorriso que não existe.

Abraçar o ursinho é só um carinho de vitrine.

Estamos amando essas coisas sósias de humano.

E somos substituíveis diante dos olhos metálicos

Deste eterno oceano de fetiches.

O Dependente Onírico

Ele estava preso no mesmo endereço de sonhos e fadiga.

Tudo rodava - chão, colcha, travesseiro e colchão.

Girava de antemão. Abria as janelas e fitava o céu do dia-a-dia

Para fechá-las, em desinteresse, em ofuscação solar...

...Logo em seguida o horizonte vira um pequeno vão.

Como num vício, numa decepção.

O navegador de águas profundas observa na janela fechada ocular

Os horizontes que tomam formas diferentes a cada movimento,

A cada guinada acolchoada, a cada espasmo macio...

- Não quero estar no pano deste plano,

Nem colocar os olhos pra fora da expressão.

Coloco os olhos pra dentro dessa fora-dimensão

Aonde tudo que há para se fitar são ondas de um exílio

Os buracos de luz queimavam as paredes,

Os olhos se escondiam, a tontura ecoava.

Eram gritos líricos-oníricos clamando de saudade,

Jogando baldes d’água,

Tentando apagar o quarto que incendiava.

Estava em negação, inerte num ócio digno.

Perdido nas cores de um oceano florido,

Encontrou aquilo que desejava.

Um útero divino se formava,

Sua placenta era composta de memórias distorcidas

E desejos remoídos.

Estava aonde desejava estar

E nem sequer lembrava como havia chegado.

Quando de súbito tudo despencara.

O relógio gritou:
- É hora de viver! É hora de viver!!!

O Dependente Onírico de súbito levantou.

E sua abstinência gritou e, ironicamente,

Como uma overdose,

De súbito enfiou dois punhais em seus olhos

E o matou.