Fome de Mundo

Eu sou um bicho.

Sou bicho-homem,

Bicho-mulher,

Sou bicho-hermafrodita

Eu sou bicha!

Sou bicho e bichete,

Veterano e veterana.

Predador e presa

Nas trilhas e estradas

Numa constante fome insana.

Eu sou um bicho que ama

Além da roupa, da maquiagem,

Da pele e do corpo!

E nada vai que me dizer,

Vai me declarar

Como bicho morto.

Viverei na memória,

Retornarei ao solo da natureza.

Como bicho orgânico desorganizado que sou.

Sou bicho de pano em um nó amarrado,

Torcendo e retorcendo

Retardado em cada divino dilatar de pupilas

Que ocupa o espaço.

Sou bicho como todos os bichos.

Sou bicho como nenhum bicho.

Buscando aonde há beijos,

Aonde há braços,

Aonde há calafrios e espasmos.

Sou bicho motor, movido e movimentado

Pela fome de mundo.

Pernas para Voar

Longe da estante pareço tão maior

Perto de todos os estandartes de concreto

Eu olhava o horizonte de pés abertos.

A dor do fardo em minhas costas

Era a do parto de asas de piche

E os pés rodando em pneus carecas sob-rodas.

O horizonte encoberto

De edifícios austeros

Assemelhava-se a moldura de uma janela quebrada.

Mas fitar o horizonte é pouco, muito pouco,

Para quem tem pernas para voar.

Eu queria colocar meu pé na estrada,

Meu dedo na terra,

Girar o mapa-mundi para apontar

Aonde irá pisar minha bota furada.

Mas meu armário estava cheio de animais

Que meus pais me ensinaram a cuidar.

E minha paz se encontrava

Num colchão de molas, assistindo na Tv

O dançar de mais uma pop estar

Que todo mundo vê.

Mas o que ninguém vê

São os pássaros de asas podadas em gaiolas de tijolo e argamassa

Cantando para alguém abrir a porta.

Até que um dos pássaros enxergar com o bico

E com o brio gritar contra o vidro.

E no breu de um brio a abriu.

Um pássaro fugiu.

- Eu quero o baque-solto da vida.

Quero ser bicicleta sozinha e sem guias.

O que acontecerá se um

Pássaro aprender a abrir a gaiola?

Pois tem muito mundo

Por detrás dos portões,

Dos condomínios, das favelas, casas-prisões.

E o artista é o pássaro

Tangindo o mundo invisível.

Para inspirar em toda essa gente

O possível impossível!

GRU.T.A Marginal

Uma cavidade que abriga uma coxia enxuta

Que procura e procura e procura

Romper com as coisas nulas.

Provocar nas faces mudas

O sentimento revoltante

Do prazer do horizonte

Na luz cura e nua.

Andarilhos sortidos nos cursos perdidos,

São todos tão bem vindos

Como ideias de um poema a começar.

Estamos todos, e tudo, em voga para estar.

Poema caminhante que, aprendendo a engatinhar,

Possui dentro de si a dádiva de um espaço.

Um lugar para ser e estar.

Um espaço para ocupar,

Para dividir,

Para cultivar.

Soltar o corpo no chão,

Olhos chorando, palpitando música

Em momentos transcendentais

Dos murmúrios do tempo que passa.

Risos transpirantes, ofegantes

Em fôlegos virando pássaros,

Virando brasa

No jogar.

“Gruta”, por que escavamos.

Por que procuramos na profundeza

E no sólido do solo

Um minério raro.

Porque das estalagmites do peito,

Da acústica da boca;

Das estalagnites do céu

Do corpo cansado e da voz rouca

Nasce nosso ouro.

Gruta que escavamos no peito

Para encontrar o que há de precioso.

Com a ferramenta rústica do anseio

Para preencher o meio

E o prazer,

De existir e de viver.

“Gruta” por que

Não queremos vencer!

Mas sim, escavar este tesouro.

Pois queremos tirar do escuro

Todo potencial vivo

De todo belo e explícito corpo!

Tatuagens do Escarlate

A poesia do teu corpo esculpida de sangue escorrido

Esconde e também põe em palco os passos de pegadas do tempo.

A pele-tela mostra riscos, erros, dádivas que brilham

Tímidas por baixo do breu vivo no alento.

Uma sinfonia do passado num grito

Que foge da pele e talha o calor

De existir como tatuagem,

Sem querer, no brio,

Marca no íntimo uma deformidade excêntrica de fulgor.

Pedaço meu que tomou viagem

Num bege simples e embranquecido.

Carrega, navegante em toda margem

O prado lacônico do fato jamais esquecido.

Obra de arte, retrato parvo ou grande vergonha

Para se esconder sob os véus da indumentária.

Estória escrita depois da cegonha

Para marcar no corpo, na agulha de existir

Nesta viva tecelagem.

Um Brado Doentio

O palor percorre ruas sozinhas no meio da chuva,

Na solidão ébria do poeta em sua agonia desproporcional.

O exaurir, o sangue de seu susto em sussurro de madrugada

São posturas prolíficas, cacos de vidro guerreando no brio da espada.

A faísca parva das espadas é a lágrima que trinca a máscara do rosto,

É o conteúdo do gosto amargo da raiz que busca outra prata.

O garimpo em cada degrau rachado da escada

É a busca do precioso vômito caindo do corpo tosco.

Uma gota de sangue por um pedaço do bolo do absorto.

“Feliz aniversário” escrito na cobertura

Que escorre derretendo em chamas.

O brado marca a alegria da digestão do dia-a-dia.

A indigestão misericordiosa pela sanidade do corpo

Vomita indômitas poesias.

Gaiola de Diamantes

Guarde-a numa gaiola de diamantes e fique a observando voar sozinha,
Sentada como traça, no banco da mesma praça,
Olhando para você com olhar de pena
Quando você chega em casa.

Coloque-a no seu quarto e a tire para cantar de vez em quando.
Deixe-a bailar sob as quatro paredes do universo,
Cante uma melodia bonita, lírica e convincente,
Fazendo papel de galã de novela,
Deixando manchas nas costelas.

Depois a coloque de volta.
Alimente-a bem,
Mas não muito, para que ela não fique mal acostumada
- Toda cautela é necessária para que ela não invada a casa -.
Sempre traga sementes de boa qualidade, grãos simpáticos e algumas drogas.
E assista a flor murchar,
Veja-a morrer...
Ou fugir de sua gaiola.

O Legado do Poeta

Aos artistas, aos poetas deixo minha poesia.

Meu legado num lago inconstante e anônimo

Que deságua aonde amanhece o dia:

No berço trágico do Sol recôndito.

Deixo meus pedaços de vida

Por onde encontrei guinadas e sentido.

Meu terço de calor, caos e harmonia

E berço tranquilo para todos  os gritos.

Nos papéis rasgados, nos cadernos queimados e nos livros envelhecidos

Estórias em gotas absortas e ignotas

Com asas em frases e estrofes de tinta escarlate que cantam mitos.

Mitos de nós que existimos num brio dilacerado

Dançando na crina de linhas tortas

O amor vil de existir num pequeno trago.